Не Россия встает с колен, нет. Это прожорливая имперская гидра Московского Ханства, Византийская Орда вновь поднимает свои головы…Европе впору задуматься и, припоминая уроки истории, понять-нельзя верить этому блатняцко-маргинальному монстру, надевшему личину подобия государства…
Не снегирь, а шакалы воем –
Да ! – твою отмечают память.
Трижды славен великий воин,
Над Берлином поднявший знамя.

Ты, одетый в вонючий ватник,
Бритый наголо, сын кухарки,
Ты размазал зарницы свастик,
По блатному смоля цыгарку.

Пятерня, а на ней наколка:
Имя «Жора» и синий якорь.
Череп дауна, челюсть волка
И холодный прищур маньяка.

Ты – пахан в эполетах шитых –
Нес погибель фашистским гадам.
Ты по толще своих убитых
Прошагал, как по зыбким гатям.

Много ты разбросал народу
По высоткам, да по оврагам.
Ты как крот доскребал породу
По колхозам, да по гулагам.

Ты пять лет не менял портянок,
Заражался от пьяной девки,
И пробитых знамен багряных
Ты вонзал по Европе древки.

За тобою – державы туша,
За тобой – купола литые.
И клубится в тебе, как туча,
Гул несметных копыт Батыя.

Как пророк Моисей – Египет,
Ты Германию предал гневу,
Облекая в сифон и триппер
Обесчещенной немки чрево.

Ты с ворованным гнал вагоны
На восток без большой опаски.
Все шустрей золотил погоны,
Мня себя генералом царским.

Ты царил, выдвиженец хамий,
В мир выблевывая приказы,
И роняя себя кусками
В небывалой досель проказе.

Ты остался в тяжелой бронзе
На немецкой земле горячей,
И стоишь, величав и грозен,
Сиротинку Европы нянча.

Ты маячил в рассказах деда,
Как магический иероглиф…
Красный темник, пахан победы,
Трижды славен и трижды проклят!

Как в прозрении инфракрасном,
Вижу: ты восстаешь из ада
Не в шинели с подбоем красным,
Не на белом коне парада,

Не доспехи, не римский профиль,
Не музейный фантом из воска –
Средоточие мутной крови
Бог Евразии, демон войска.

У тебя не улыбка – сполох.
Ты клубишься над синим Рейном,
Пожирая детей как Молох,
Как еврейская злоба Гейне.

Ты уйдешь, нагулявшись жутко,
Выдвиженец из грязи в князи.
Но ты снова восстанешь, Жуков,
Сдвинув крышку равнин евразий.

Вновь покажется маской медной
Боевая заря Востока,
С губ роняя слюной победы
Симфонических «Скифов» Блока.